“阿门。”
克劳福德神父洒下圣水，公墓的工人们盖上大理石砖。九月二日的伦敦和往常一样，天空阴沉沉的，浓重的雾和霾在人间纠缠不清，摧残着每个人的肺和心情，即使是西垂的太阳也丝毫没有让天空品尝到夕阳的亮色，墓地上方有乌鸦一声不吭地盘旋，在天色的晕染下，洁白的大理石也沾惹了一抹沉重的灰。
纳尔逊穿着一身深黑色的西服，弯下腰用手掌擦拭着约纳斯的墓碑。
“约纳斯·尼克劳斯（1885-1939）：他的时代太过残酷，所以他握住的笔最终并没有让他成为诗人。”
“真草率，不是吗？”他抬起头，把胳膊搭在汤姆的肩上，“一个那么大只的人，最后却被装到一个小小的盒子里，埋在这样一米见方的坟茔中，甚至他的一生都只能用这样简单的一句话概括。”
前来凭吊的客人们都穿着肃穆的黑色正装，在神父的指挥下围在贝拉身边，望着约纳斯的相片缄默不语。
“纳尔。”汤姆转身面对纳尔逊，伸出双臂拥抱他，用力地拍着纳尔逊的后背，“斯人已逝，但是你还有……
(ò﹏ò)
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