山风与松林共眠，细雨淋湿了皎月。
源稚生在林中穿行，老远就看到了漆黑的林间唯一一团似星火般的烛光，雨淋在松叶上滴答成乐。昂贵的皮鞋踩在泥泞里，源稚生快步上前推开了那间唯一亮光的屋舍。
烛火摇曳，穿着白麻衣的老人坐在炉火旁，素白的宣纸在他面前铺开，他正提着毛笔沉思。
“你通知我本部的人要来, 自己却躲在林间木屋，好有闲情逸致。”源稚生熟稔地找到毛巾擦了擦身子，席地坐在老人身侧的火炉旁，“怎么改画画？今天不打刀了？”
“与时节无关，与方式也无关。”老人静静凝视着眼前，平铺的宣纸光洁如玉，他沉声道，“锻刀是修行，作画也是修行。中国有古话，无论遇到什么境界，自己心中清净，无着、无我、无事，即能自心安详，心也无事。”
老人静了整整半个时辰，此时终于开始作画。松软的毫毛在绵韧的白纸上时而重碾、时而轻掠，飘如游云。漆黑的笔头好像连接空幻与现实的浮丝，将作画之人脑海中的景致拉扯到素白的纸张里, 清晰可见。
“……
(ò﹏ò)
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